Rimrim17. Стихи. Ещё не время жить воспоминаньями.

Прощаясь с морем,стряхивая с себя остаткисоли,истерику чаек,им вторя,стоя,у входа в пустыню,сталкивая синеес жёлтым,замечаешь бесстыднуюженоподобную  линиюгоризонтав зрачках бедуина, рисунок восточныхковрови сферы песочныхзасыпанных наполовинучасов.Липкий озоннаплывает на спиныим.У входа в пустынювидится горизонттаким.Впрочем, как в нейсамой. Разрешиглазамне открываться вширь,прислушиваясь нек шагама к пульсу, тем болеебеззвучен когдаходног и каплей водаищет в полоевход.Горизонт лежит,как женщина на боку.Дремлет.Минуты Читать дальше …

Я лежу и вытягиваюсь в деревянной коробочке. Я мягкотелого рода и племени, сёстры и братья. Я простая свеча. Говорят, что пророчливая. Да и как же иначе покорная буду сгорать я. Завтра рано придут и возьмут, понесут, подожгут или в сумке на вынос. Ай-яй, это грешное дело. Ну и жизнь у Читать дальше …

За спиной оставляя места, равнодушные к исчезновенью твоему, переулком осенним ты идёшь и считаешь до ста: ста любых вариантов пути, что не в Рим, а единственно – к моргу; ста минут разобраться во многом, ста секунд, чтоб решиться пойти. И решимость та будет гадка, и признанье себе нестерпимым. Вскрикнет ворон Читать дальше …

Время тянет с утра канитель, ювелирные тонкие нити, заплетая “Авророй”. Не те ль, что в блокнотик запишет ценитель? День вбирает цвета и слова: синий, белый, и красный, и чёрный. Выдаётся – кому пахлава, а кому-то огузок перчёный. Входит вечер, понятен и прост, И стремятся молитвы к закату, И оставленный кем-то Читать дальше …

Ну, здравствуй, шлю тебе письмо. Когда прочтёшь – меня не будет. Как пишут знающие люди: “To be or not to be” и всё… А я блистал, бывали дни, весь напоказ, но чаще — тайно Напялив маску Челентано, Хоть рожи наши с ним одни. Я пил “Советское” с утра, Я кушал Читать дальше …

Я знаю, где вечность хранится, На дальнем каком рубеже. Мне рано ещё за границу, Дающей значенье меже, А значит, пусть треплет, пусть губит, И жрёт меня век-исполин, И пусть не смыкаются губы Дощатых его половин, Пока управдом похоронный Теряет ключи от замка, Пока Пётр выше Харона, Я чувствую это “пока”…

Живу, пишу, держу, несу То сибаритом, то атлантом. Растёт горбинка на носу Вторичным признаком таланта. Рекой по городу, как Рейн, Скворцом по крышам, словно Кушнер… И к чьим следам сегодня крен, И чем намедни быт разрушен? Поберегись! Не береги! Однообразно и двояко. То брезжат Дантовы круги, то путь ложится, как Читать дальше …

Когда-то сделав верный ход, Поставил в стойло Росинанта. Двумя Дюма зажат “Кихот” На полке древнего серванта. Эпоха странствий за любовь, Сегодня служит темой шутки – Недалеко был Эль-Тобос: В шести минутах на маршрутке. Не скрою, были и они – Без счёта мельничные крылья. Но в бездну канули те дни: Об Читать дальше …

Ещё не время жить воспоминаньями — полжизни впереди. Играют парки* спицами вязальными достигнув середин. Ещё смущая женщин взглядом ищущим по улицам иду. Ещё чего-то, слава Богу, пишущий в горячечном бреду. Ещё бодры кануны дней рождения. Восторженны ещё, друзей моих старинных поздравления словами ни о чём. Так ни о чём сединки Читать дальше …