Стальных каркасов вздыбились кресты,
Вонзаясь в безмятежность неба.
А голуби клюют кусочки хлеба,
Их помыслы так ясны и просты.
И только мы покой не обретём.
В изгибах подсознания бредём.
Куда? Зачем? Никто не объяснит.
Лишь серп луны отточенный висит.
Как гильотина рока самого.
Под ней все мы, увы, до одного.
А голуби клюют, им всё равно.
Не мучает вопрос:- Что, суждено?
Views All Time
26
Views Today
1
В случае обнаружения ошибки, выделите её и нажмите Shift + Enter или НАЖМИТЕ ЗДЕСЬ чтобы сообщить нам. Мы немедленно отреагируем!
(Visited 19 times, 1 visits today)
Каждому — своё: Нам брести, им клевать. Потом склюют и нас. И начнётся круговорот веществ в природе, как в "Гамлете": "Александр умер, Александра похоронили, Александр стал прахом, прах — земля, из земли добывают глину".
Иногда я завидую голубям. Не часто, но всё же…
Я останусь верна принципу: Движение — это жизнь. Для меня не важно, куда, для меня важнее вообще идти и лучше — на своих ногах.
Будлем идтить!!!